AFORISMOS HETERÓNIMOS

AFORISMOS

Leda Sunn

2015

 El frío hábito del espanto,

provoca curvaturas

de espinazo.

Resistir,

razón de vida.

Arropar esperanzas.

Calentarse.

A Santiago

Es la fuerza que tienen las palabras: contienen, desatan, liberan y recogen.

Dios nos hizo a partir del barro para que aprendiéramos a modelarnos.

La luz atraviesa el tupido follaje de la copa. Busca sembrarse en la oscuridad que habita en el tallo.

Canta el ruiseñor en una rama. El sonido juega en su garganta, imitando al poeta cuando busca una palabra.

El toque del sol hace florecer espinas, libera el más delicado perfume y deleita con el rico néctar.

Las palabras aprenden a volar como mariposas, cuando las libera el espíritu del poeta.

El hombre desafía a la naturaleza y esta le gana por experiencia.

Los momentos de soledad, permiten ver allá donde la compañía roba la claridad.

Un hombre se olvidó tanto de sí mismo que dejó la piel al sol.

La verdadera amistad, no tiene fecha de caducidad.

Si sabes apreciar un tesoro, aprende a cultivar amigos.

Dime de cuál prejuicio te ufanas y te diré de qué careces.

Cambio un prejuicio con poco uso y en perfecto estado, por una aventura inolvidable.

Sólo aquel que enfrenta  la muerte, aprende a querer vivir así sea con vértigo.

La raíz creativa de un poeta, está en su inconformidad.

Un sinónimo de sensualidad comprende una flor. Su caricia, en una palabra: Sol

Nada más estúpido, que dejarse llevar de la mano por un pesimista.

Nos salvará imitar al sol y a la flor. Hacernos pare de un ciclo que nace, avanza y termina para renovarse.

La poesía, solo acude para dar ayuda a todo aquel que confíe en ella.

No veo nada más a partir de la palabra “nunca”.

La poesía tiende a dar cobijo a nuestros más sensibles y comunes motivos, dentro de su atemporalidad y arte infinito.

Resulta mortal para el poema, la mezcla de desmedido ego y descontrolados estrógenos.

Cada palabra de un poema actúa como las notas musicales. Crear la sinfonía es trabajo de maestros.

El dibujo que deja en el alma la ilusión, es el de la experiencia.

Es el alma del poeta la que habla, con una voz que hace eco cuando recorremos un poema.

La poesía, es la mejor manera que tengo para huir del pensamiento.

Tendremos bastante para contar más adelante, cuando la mecedora se encargue de avivar nostalgias.

La verdad, tiene la mala costumbre de aparecer cuando menos la esperan.

Somos la noche, justo cuando nos atrapa el sueño. De nada vale resistir el suave y delicado velo que nos envuelve.

Las palabras demuestran de qué están hechas, sobre todo en las mentes equivocadas.

Siempre guarda un poquito de esperanzas para mañana.

El pesimista, vive con miedo a la vida.

Las altas dosis de sinceridad, resultan venenosas.

La ideología, marca nuestros destinos. 

Hay una característica común en todo comunista que se precie de serlo: su gran complejo de inferioridad.

Si sabes apreciar un tesoro, aprende a cultivar amigos.

El silencio, también puede ser una pregunta.

El silencio retrata y desnuda almas.

Si deseas conversar con gente transparente, rodéate de niños.

El acto de frotar palabras deliberadamente contra otras, para liberar chispas y encender la conversación o atrapar a un lector, es un arte.

Sé auténtico para hacer de la vida el mejor trabajo.

El arte, no puede ser catalogado como mentira cuando muestra el mundo más sincero del artista.

Me ocultaré detrás del muro de mis prejuicios.

Escribo poemas en la arena, para que los lea el sol.

La vida te enseña a guardar los mejores tesoros en un hermoso cofre: la memoria.

Hay que dejar espacio a un poco de caos, algo de irreverencia y al gusto por lo prohibido.

No hace falta reconocimiento alguno cuando sabes que dejas una huella.

A veces, me da miedo haber perdido el miedo.

Debemos evitar, por todos los medios, que la fuerza de nuestro carácter sabotee la finalidad de lo que hacemos en común.

La realidad es imaginación pura.

Se nos va la vida en aprender cómo atrapar el presente.

Extraño el sol de mi equinoccio.

Las horas están enfermas, la fiebre les acompaña y la muerte les acecha.

Un camino de insectos transporta pedacitos que han mordido de hojas y flores. El dolor de la mutilación provoca la continuación de la vida.

La lluvia da paso al brote maduro y despierta la inflorescencia. Perfume y néctar. El inquieto abejorro y la voraz abeja.

El fin justifica los miedos.

Un poeta nunca está conforme. Es su deber, no hallar nunca sosiego en la conformidad.

Leí y la piel respondió. Es la reacción espontánea del cuerpo ante la poesía honesta y transparente.

La condena es insuficiente y la venganza incompleta. ¿Quién soy para juzgar?

El objeto más elemental, el más simple; pero no por ello menos importante, actúa como receptáculo del universo.

Es canto rodado el de la piedra. Roce continuo durante su viaje en el lecho del río. Le espera el descanso en la ribera, plena.

La felicidad, puede ser convertida en vicio.

La ladrona del sueño de Tagore, vive en la cara oculta de la luna. ¡Acechante!

Mejor para el sol, descansar la resaca en la tarde.

Almohadas rellenas con cabellos de ángel y almibar de guayabas. Cobija de malvaviscos y melcocha trenzada.

Hay eternidad allí, en la ausencia de una coma.

El instinto de conservación, impide a los poetas emitir opinión.

Ella, refería la atemporalidad de sus momentos de infancia. Perdió toda eternidad, cuando comenzó a tener noción del paso del tiempo.

Tan solo una palabra tuya bastará para descubrirte.

Bendita sea la nostalgia, cuando su sola evocación nos anima a seguir.

Tuiteo poesía y vuelan mis seguidores.

La nostalgia, es un regalo que quedó preciosamente envuelto.

Somos insomnes errantes, en una tierra colmada de sueños.

Polvo y agua nos componen, estrellas y galaxias aguardan. Ocupamos el espacio de una gota. Un solo grano da soporte.

La gota da paso al riachuelo, termina arrojándose en la cascada y regresa convertida en rocío.

La vida nunca termina. Se hace gota o se transforma en un grano de polvo. Simplemente, espera el soplo de brisa que le agite.