AFORISMOS
Leda
Sunn
2015
El
frío hábito del espanto,
provoca
curvaturas
de
espinazo.
Resistir,
razón
de vida.
Arropar
esperanzas.
Calentarse.
A
Santiago
Es la fuerza
que tienen las palabras: contienen, desatan, liberan y recogen.
Dios nos
hizo a partir del barro para que aprendiéramos a modelarnos.
La luz
atraviesa el tupido follaje de la copa. Busca sembrarse en la oscuridad que
habita en el tallo.
Canta el
ruiseñor en una rama. El sonido juega en su garganta, imitando al poeta cuando
busca una palabra.
El toque del
sol hace florecer espinas, libera el más delicado perfume y deleita con el rico
néctar.
Las palabras
aprenden a volar como mariposas, cuando las libera el espíritu del poeta.
El hombre
desafía a la naturaleza y esta le gana por experiencia.
Los momentos
de soledad, permiten ver allá donde la compañía roba la claridad.
Un hombre se
olvidó tanto de sí mismo que dejó la piel al sol.
La verdadera
amistad, no tiene fecha de caducidad.
Si sabes
apreciar un tesoro, aprende a cultivar amigos.
Dime de cuál
prejuicio te ufanas y te diré de qué careces.
Cambio un
prejuicio con poco uso y en perfecto estado, por una aventura inolvidable.
Sólo aquel
que enfrenta la muerte, aprende a querer
vivir así sea con vértigo.
La raíz
creativa de un poeta, está en su inconformidad.
Un sinónimo
de sensualidad comprende una flor. Su caricia, en una palabra: Sol
Nada más
estúpido, que dejarse llevar de la mano por un pesimista.
Nos salvará
imitar al sol y a la flor. Hacernos pare de un ciclo que nace, avanza y termina
para renovarse.
La poesía,
solo acude para dar ayuda a todo aquel que confíe en ella.
No veo nada
más a partir de la palabra “nunca”.
La poesía
tiende a dar cobijo a nuestros más sensibles y comunes motivos, dentro de su
atemporalidad y arte infinito.
Resulta
mortal para el poema, la mezcla de desmedido ego y descontrolados estrógenos.
Cada palabra
de un poema actúa como las notas musicales. Crear la sinfonía es trabajo de
maestros.
El dibujo
que deja en el alma la ilusión, es el de la experiencia.
Es el alma
del poeta la que habla, con una voz que hace eco cuando recorremos un poema.
La poesía,
es la mejor manera que tengo para huir del pensamiento.
Tendremos
bastante para contar más adelante, cuando la mecedora se encargue de avivar
nostalgias.
La verdad,
tiene la mala costumbre de aparecer cuando menos la esperan.
Somos la
noche, justo cuando nos atrapa el sueño. De nada vale resistir el suave y
delicado velo que nos envuelve.
Las palabras
demuestran de qué están hechas, sobre todo en las mentes equivocadas.
Siempre
guarda un poquito de esperanzas para mañana.
El
pesimista, vive con miedo a la vida.
Las altas
dosis de sinceridad, resultan venenosas.
La
ideología, marca nuestros destinos.
Hay una
característica común en todo comunista que se precie de serlo: su gran complejo
de inferioridad.
Si sabes
apreciar un tesoro, aprende a cultivar amigos.
El silencio,
también puede ser una pregunta.
El silencio
retrata y desnuda almas.
Si deseas
conversar con gente transparente, rodéate de niños.
El acto de
frotar palabras deliberadamente contra otras, para liberar chispas y encender
la conversación o atrapar a un lector, es un arte.
Sé auténtico
para hacer de la vida el mejor trabajo.
El arte, no
puede ser catalogado como mentira cuando muestra el mundo más sincero del artista.
Me ocultaré
detrás del muro de mis prejuicios.
Escribo
poemas en la arena, para que los lea el sol.
La vida te
enseña a guardar los mejores tesoros en un hermoso cofre: la memoria.
Hay que
dejar espacio a un poco de caos, algo de irreverencia y al gusto por lo
prohibido.
No hace
falta reconocimiento alguno cuando sabes que dejas una huella.
A veces, me
da miedo haber perdido el miedo.
Debemos
evitar, por todos los medios, que la fuerza de nuestro carácter sabotee la
finalidad de lo que hacemos en común.
La realidad
es imaginación pura.
Se nos va la
vida en aprender cómo atrapar el presente.
Extraño el
sol de mi equinoccio.
Las horas
están enfermas, la fiebre les acompaña y la muerte les acecha.
Un camino de
insectos transporta pedacitos que han mordido de hojas y flores. El dolor de la
mutilación provoca la continuación de la vida.
La lluvia da
paso al brote maduro y despierta la inflorescencia. Perfume y néctar. El
inquieto abejorro y la voraz abeja.
El fin
justifica los miedos.
Un poeta
nunca está conforme. Es su deber, no hallar nunca sosiego en la conformidad.
Leí y la
piel respondió. Es la reacción espontánea del cuerpo ante la poesía honesta y
transparente.
La condena
es insuficiente y la venganza incompleta. ¿Quién soy para juzgar?
El objeto
más elemental, el más simple; pero no por ello menos importante, actúa como
receptáculo del universo.
Es canto
rodado el de la piedra. Roce continuo durante su viaje en el lecho del río. Le
espera el descanso en la ribera, plena.
La felicidad,
puede ser convertida en vicio.
La ladrona
del sueño de Tagore, vive en la cara oculta de la luna. ¡Acechante!
Mejor para
el sol, descansar la resaca en la tarde.
Almohadas
rellenas con cabellos de ángel y almibar de guayabas. Cobija de malvaviscos y
melcocha trenzada.
Hay
eternidad allí, en la ausencia de una coma.
El instinto
de conservación, impide a los poetas emitir opinión.
Ella,
refería la atemporalidad de sus momentos de infancia. Perdió toda eternidad,
cuando comenzó a tener noción del paso del tiempo.
Tan solo una
palabra tuya bastará para descubrirte.
Bendita sea
la nostalgia, cuando su sola evocación nos anima a seguir.
Tuiteo
poesía y vuelan mis seguidores.
La
nostalgia, es un regalo que quedó preciosamente envuelto.
Somos insomnes
errantes, en una tierra colmada de sueños.
Polvo y agua
nos componen, estrellas y galaxias aguardan. Ocupamos el espacio de una gota.
Un solo grano da soporte.
La gota da
paso al riachuelo, termina arrojándose en la cascada y regresa convertida en
rocío.
La vida
nunca termina. Se hace gota o se transforma en un grano de polvo. Simplemente,
espera el soplo de brisa que le agite.
